AMOR.

Una noche me prometí

no pasar por tu sagrada Cibeles, 

no atreverme a respirar 

el hollín de tus pulmones,

no bajar en Atocha sin jamás perdonarme

no haber buscado tu morada,

el paritorio de tus canciones, 

la mejor medicina a mis dolores, 

el hombro de mi adolescencia, 

lo más descarado 

cuando huía de la inocencia, 

el hombre más canalla 

 que ha pasado por mi vida, 

amor mío, 

amado Sabina.

PROVOCACIÓN.

                      by "Autre-chose"

Dos rubíes por ojos,

tez color de cuero,

suave como el terciopelo,

dichosas curvas pretenciosas

cuántas noches, de tu mano,

velaría hasta creerme muerto.

Llenos los ojos de lágrimas,

cuando a la lumbre descubres

chispas de fogosa sonrisa,

que más que labios,

son al abismo mi salida.

Los cánticos de sirena,

que me hacen soñar despierto,

entonces me clavas

las uñas en el pecho, 

rozas con tu boca mi cuello,

y,

te esfumas dejándome 

el olor de tu aliento,

abandonado como un perro.

Pasar por tu oficina,

aquella esquina,

día tras día,

es un infierno.

Conveniente, inconveniente.

                                 "No to touch the Earth" by Jakez Daniel






La pregunta es: ¿Cuándo te sientes equilibrado?


Supongo que el equilibrio se encuentra en cada correspondencia con nosotros mismos. Pues bien, al parecer, encuentro plenitud en la lejanía, es decir, poco a poco soy consciente de que mi alrededor rutinario no me llena, no alcanza mis inquietudes, o tal vez, yo no alcanzo las suyas. 


Sin buscarlo, atrapo, como ya he dicho, en la lejanía, combates a mi nivel. Suelo reconocerme, suelo reflejarme en aquello que NO me pertenece. 


¿Por qué no me pertenece? Sencillo, cada etapa tiene sus características, características típicas, habituales. No siempre sé seguir con los hábitos que me pertocan, es más, la mayoría de las veces, no los entiendo, no sé adaptarlos a mi. Tal vez sea un problema. Busco más allá de lo que pueda encontrar entre mis compañeros de clase, entre la gente de mi edad. No lo hago conscientemente, pero supongo, que es inherente a mi. 


Y es que, cualquier persona, con menos o más aptitudes, busca el placer en su vida cotidiana. Y sin ser consciente, va adhiriéndose a aquello que le complace, y no todas las veces, es lo más común. 


¿Debería encontrar más en lo común? 
Debería. De ese modo, evitaría cuestionarme dónde hurgo. Y el porqué. 


Lo que realmente es mi dilema: Cuando encuentro mi equilibrio, me conduzco poco a poco hacia él. Es lo que me hace sentir bien. Si no me pertenece, se convierte en un problema. Un problema impuesto por las reglas de los cánones, un gran error. Me afecta marcando límites a mi bienestar. ¿Debo aprender a complacerme con aquello que me rodea? (Conveniente para no descarrilarme de lo impuesto como correcto) o ¿Debo ir más allá de mis límites?
  


   

SOCIEDAD.

      "May Day III" by lwc71





  Infelicidad, una palabra temida, amenazada y escondida.

        

         Las personas inseguras, extrañadamente felices, andan con cuidado, muertos de miedo, horrorizados ante la posibilidad de estar viviendo en un sueño; un sueño que se acabe y les cubra de gris ceniza la sonrisa. Sienten envidia a aquellos descontrolados y ostentosos “cabezas locas” que pasan los días desgastando su cuerpo por si al siguiente, alguien decide matarles, o bien, ellos deciden morir. Éstos últimos, suelen ser malmirados desde por encima de muchos hombros, que todas las mañanas, se miran al espejo halagando su reflejo, mirando su costoso alrededor y grapándose una sonrisa, al ver un gesto no del todo satisfactorio después de haber alcanzado la cima.

         Aquellos inseguros, consultan con la almohada, cada noche, para trazar un plan que les fije e imite la alegría del día antes. Que no se les escape de sus manos la valiosa presa. Cuando concilian el sueño, una pesadilla, eso que más temen, les despierta una y otra vez. Al alba, se levantan ojerosos y sin toda la perspicacia para llevar su plan a cabo.

         Los descontrolados, pretenden pasarlo igual de bien, calcando sus planes poco previstos de días, meses y años anteriores. En los momentos de reflexión que todo humano tiene, sean o no partidarios de ello, se despliega por sus cabezas un salpicante pensamiento. Saber que toda la diversión, la vida que llevan, difícilmente les llena. Entonces miran lo que fueron, su reputación, y esa idea se esfuma y huye.

        

         Los triunfadores que miran por encima del hombro, viven presos de su pasado. Un pasado lleno de victorias a costa de pequeños o grandes detalles, que hacen de nuestra existencia un tramo único y merecedor. A costa también, de derrotar y fulminar a cuantos como les rodeaban, para salir vencedor y agarrado por los del eslabón superior. Cuando la victoria es la máxima, cuando paladean la cumbre de su éxito, el lujoso entorno se les hace frío y cutre. El vacío vive con ellos y su gloria no puede ser celebrada con nadie. Ésta idea, presente en ellos permanentemente, se guarda en la más remota caja fuerte de sus corazones.

         En mi opinión, los inseguros, los descontrolados y los triunfadores, al leer éste verso de A. Machado…

“Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar”

…no quedarían indiferentes.

Penoso.

Más allá de la valla, de la puerta y de metálicos, los geranios.
Desprendía calor un aparato.
Qué dudoso,
qué extraño,
me olía a corazón deshabitado,
temeroso,
temblando;
me olía a fulgor en las entrañas,
sus entrañas.
Qué vida,
que infancia gris,
detecté en aquella mirada de malicia.
La rabia acumulada,
contestaba en negación.
No al mundo,
y ya moriré preso,
de la cárcel
o el miedo,
pensó.
Esponja de la angustia,
la mala percepción,
no agarró ayuda.
A espaldas de la realidad,
castigado,
hacia el hormigón,
provocó a diario su funeral.
Corría por sus venas
agua de alcantarilla.
Despliéguense alas,
el primer beso de amor,
oscuro Blancanieves.
Elévese a nivel cotidiano,
los humanos,
la sonrisa en busca de felicidad,
nunca se encuentra,
una pena.
Compartía nidito de amor,
con alguna delicada,
ya no,
con su parte más amarga.

Ansia

                                  by "Ingue"




Ansias por volar, 
planear sobre el océano, 
ser libre.


Acariciar el viento, 
confundir el alboroto con mi pelo.


Rozar las altas nubes, y tan sólo
besar el suelo. 


Marchar muy lejos, 
sin saber el día de mi regreso, 
sin saber si habrá regreso.


Encararme a la vida,
ser una insignificante pulga más, 
que alguien recuerde mi camino.


Parar el tiempo, 
saborear cada momento, 
palpar las carcajadas,
no olvidar las palabras dichas desde dentro.


Guardar el gesto invisible, 
prometía entre aquél y yo 
el secreto, intimidad. 


Si fui sola o acompañada, no importa, 
aunque siempre recuerde quien va a mi lado, 
me levanta al instante, y,
una vez recuperada, 
cede para darme un beso.

                                                   by Manuel Atienzar



Hoy no podía soñar
sin dedicar unas palabras a mis pensamientos...




Hoy he abrazado sin miedo,
he sentido el placer de dejar caer mi cuerpo, 
entregar todo el peso en unos brazos,
unos brazos al parecer dañados,
con toda la ilusión de tocar mis labios.


Espero no exprimir amargura de mis párpados,
como ya lo hice sin quererlo, tanto.
Tantas veces he naufragado.
Veo un puerto al alcance de mis manos.

LONELY

Vuelven las dudas,
acostumbradas a vivir en mi.


Esos picores amanecen en la punta de mis dedos.
Se trasladan a las neuronas
provocan en mi, frenéticos impulsos de abrazarme a ti.
Al tiempo, en que el pánico se acumula en los latidos,
estalla,
furia indómita cabalgando por mis venas,
hirvientes y vivas.
Ahora una coraza teme dejarse seducir por un sentimiento cálido.
El tiempo pasa sin medición,
las horas se hacen minutos,
no sucede nada
y lo pienso todo.


Supongo situaciones,
interpreto gestos,
invento ilusiones
y a nada se resume.


Tan sólo a cruces lejanos,
a miradas disimuladas,
a vergüenza exaltada.


Confusa,
antiguamente dañada.
Temerosa,
alejada de toda enigmática.
Apartada de cualquier nuevo amor.




Sola. Libre y sola.

A partir de los TEMORES OCULTOS.

                                Rome, by Jonathan Thomas.



     El temor frío y seco,
estremece mi piel, apaga mis pupilas
pero mantiene los ojos abiertos.


   Un corazón a punto de estallar,
harto de latir, cansado de sufrir.


   Se avecina por el horizonte
un tormentoso huracán, el miedo clavado en
mi cabeza. Un ennegrecido futuro acecha.


   Cariñosa nostalgia que pretende embellecer
la tristeza. Aterrorizada, espantada.
Lágrima tras lágrima, foto tras foto.
Exposición de inmortalizadas sonrisas.


   Aquel beso soñado, aquella maravilla,
que fueron tus labios, para mi la vida.


    Ahora se que te vas, me has encerrado
en esta habitación, me has dejado atrás.


    Y la sangre en mis notas, eran las lágrimas
de un corazón roto,
perdido en la estrella más dormida
del vaso vacío más absorto
más necesitado,
una mota en el universo que llora a lágrima viva.


  

LOS BUSCADORES DE CONCHAS

                                  Conchas by http://bubblecandy.deviantart.com/



  Me lo recomendó mi madre, me dijo que me gustaría, su experiencia y instinto de lectora empedernida no decepcionó a mi gusto. "Los buscadores de conchas" (Rosamunde Pilcher),  me alegro tanto de que me lo recomendase, no me ha dejado indiferente. 


 Penélope Keeling es una mujer que pese a sus defectos es un ejemplo a seguir, es una mujer con carácter que se enfrentó a su golpeada vida cientos de veces para jamás dejar de ser ella misma y con sus criterios levantándole la frente, es una mujer con la que soñamos ser de pequeñas,: luchadora, penetrante, sencilla y muy pero que muy especial. 


 Para los que no os gusta la novela romántica, no temáis a esta historia, porque estoy segura de que a ustedes tampoco se les pasará por alto. 


 Que satisfacción sufro al leerme un buen libro, esa sensación de escalofrío que te pone la intriga del final los pelos de punta y que al mismo tiempo detestas que se apresure por no cesar la inmersión en sus letras, sus palabras. 

Afecto.

                     Friend by Salih Guler


Cuando los mejores amigos abandonan el barco,
cuando sin darse cuenta se van alejando de mi,
mi amor a ellos no es turbado. 


Hay un amigo al que me gustaría nombrar,
ya que  hacia él he experimentado varios tipos de sentimientos. 
Y al final del todo me he quedado con su presencia en mi vida, 
creo que de manera infinita.
Debido a las circunstancias hay un gran vacío entre nosotros, 
pues apenas sabemos el uno del otro.
Sin embargo, tengo la certeza de que si algún día me pasase algo, 
él estará muy cerca de mi, él vendrá a apoyarme, a consolarme.


Y es que entre él y yo han habido besos de amigos y besos de amantes,
besos fraternales y besos comprometidos. 
La gran demostración que nos ha dado el destino, 
es que él y yo somos almas compatibles, 
y que en cierto modo, de una u otra forma, debemos estar conectados.


Noto su lejanía, pero no me perturba, es una extraña amistad, 
no necesito saber siempre de él, no necesito mantener el contacto permanente.
Pues con saber que está bien y que es feliz, me basta. 


Le quiero, y tanto que le quiero, siempre lo haré, porque me ha sabido demostrar
que jamás nos dejaremos olvidar. 


Allá, en tu silencio momentáneo, y con todas tus razones, 
yo siempre agradeceré tu beso en mi mejilla. 


Te pido que nunca dejes de contar conmigo, mas yo, siempre tendré un hueco para ti. 
En mi mente, en mi corazón y en mi alma.

   4x4 by Jonathan Thomas.








Un amor me apetece, 
amar sutilmente, 
besar con delicadeza, 
tener a alguien al que abrazar
en momentos de grandeza...

Cambalache.

                                Preciosa Merilyn, ella también hubiese optado por un cambio.



Si este es mi lugar, ¿porque no lo se disfrutar?
en mi pecho emerge una alergia de titubeo,
ando desorientada por un suelo desgastado
y harto de notar mis huellas durante años...


   ¿Qué le ocurre a mi despertar?
Pues el sueño anhela nunca acabar,
unos párpados que desearían notablemente pesar,
y las fuerzas flotan sin llegar a más...


    El extraño sentimiento de no notarme en mi lugar,
querer desaparecer sin dejar rastro,
no más que el de mis verdaderos amigos
y el de mis encantos...


   Interés por sentir el frío sufrimiento de un principio
sin determinación, de un difícil nuevo punto de partida,
donde no se conoce ni lugar, ni familia,
donde no se conoce ni gente, ni costumbres;
sólo la presencia del enigma de mi insólito futuro,
sólo el fascinante mundo
que se abre ante mis inexpertas pupilas...




   Tan sencillo es, simplemente NECESITO dar un vuelco a mi vida...

Despertar provinciano.

          París -"desde el cucurucho lanzan unas manos ya arrugadas"     

Chasquean las gotas, una detrás de otra,

es el deshielo de cada mañana.

Picoteo de palomas al maíz, desde el cucurucho lanzan unas manos ya arrugadas.

Cuchicheos frescos, les dan bola dos señoras.

Ronquidos y gemidos, el perro y su dueño de casa ambulante.

Mañana de sol que no calienta, el frío de la mano, en el parque que se salva del paisaje de antenas, cables y cacharros.

Musa, mi musa.

                                          Viejo bombín.


    Los reyes de la palabra son inspirados por unas musas elegidas involuntariamente, un corazón que llama, que les hace crear con naturalidad y desparpajo. Gracias a ellas, nos deleitan a los artistas mortales, (mortales ya que ni somos tan artistas, ni tan talentosos, ni por supuesto tan bienaventurados)con sus finas letras, composiciones, pinturas, esculturas; sus pizcas de arte, sea cual sea el género y la forma de expresión. Experimentando en nosotros una envidia sana y singular  que nos eleva al placer, a las ganas de que alguien comparta nuestra visión sobre la gran obra acabada o no de descubrir y que nos conduce a la excitación nerviosa e inquieta que nos pega berridos y nos da la orden de que nosotros tal vez, aunque sea un poco, también lo podemos conseguir. Conseguir embelesar a otra humilde mirada ansiosa de destapar la caja de nuestra creatividad, nuestra propia creatividad, que a veces se tiene que conformar con seducirnos a nosotros mismos al observar una nueva superación. Mi "musa" es un viejo rey de la letra canalla y hermosa, construida de forma laberíntica como una de aquellas antiguas casas con pasillos y puertas donde menos te lo esperas. Mi inspiración está en sus letras y su música. Aunque es una amistad no correspondida, me permito el lujo de decir, que es mi gran amigo JOAQUÍN SABINA.

Surcos ignorados, estudiados.

  Atardecer singular en mi lugar.








Recorrí puñados de playas
llegué a desistir cuando ni las gotas de sudor
surgían por mi sien.
Entonces, cuando la mirada se perdía en las arenas,
la cabeza no se aguantaba erguida,
todo lo vi.
Vi esos pies, mojados, cansados, hechos trizas. 
Me volví, todas esas huellas, miles de huellas hundidas en la arena.
Cada una de esas pisadas podía ser un sueño olvidado, un pensamiento superficial, un intento de arranque, una superación. Observé la ignorancia con que traté a cada esa parte de mi. 
Di media vuelta, regresé a las trazas, detenidamente escuché sus historias, las asimilé como pude, y llegué hasta la que no había borrado el paso del mar...


Y allí quedé alejada de todo y compactada a mi soledad hecha de los pasos que un día dejé atrás.


 El recelo por el surco borrado por el agua salada. Preparada para volver a empezar...

Sin pureza.

          Oceanogràfic de Valencia (Museo de las Artes y las Ciencias)

Blanco sin motas,

No yacen pinceladas de color en lugares nunca vistos

¿Qué nos queda por ver?

Espero que otro mundo.

Espero que algo distinto.

El punto más profundo de la selva más grande.

La tribu más perdida en el rincón más recóndito.

El pez más extraño en el último kilómetro más profundo del océano.

La gota de agua jamás navegada.

Quisiera que nadie hallara jamás nada.

Sino este mundo que parece que se acaba,

desaparecerá tras la estrella más lejana.

haya magia en sus entrañas.

Que vivan dinosaurios,

que vivan hadas,

que vivan los vikingos,

que vivan todas las plantas,

que un color que no exista sea el protagonista,

que los dos últimos supervivientes

encuentren el tobogán que les lleve

a esta última salida

Puro se extinguió hace siglos…

Fiesta NO permanente 1.

                                                          Calles de Nueva York

                    

   Tan incierto es el fluido de sucesos encantados por hadas imaginarias,

que vivimos asustados por si la nube esponjosa sobre la que nos apoyamos se esfuma repentina. Inscribirnos al desfase de actos surgidos sin miramiento, es una idea que sin alcohol por nuestras venas, permanece en el cielo como cualquier otra estrella, presumiendo de brillo y protagonismo, una insinuación en toda regla, tentadora, pero inalcanzable. Y así vamos pasando los días, fascinados ante la tranquilidad que sienten algunos viviendo su vida de forma escandalosa y sin control, horrorizados pero a la vez muertos de envidia por la incertidumbre que nos abarca esa seguridad tan bien soldada a sus neuronas.

Venerar

                                          El Mascarat, Altea.



Un trazo azulado que rompe los esquemas,
demasiado aguado quizás
perfecto para una ilusión pérdida en remotas historias secas
anhelo de fantasía 
un crimen sin sangre, 
nadie encuentra el rastro de mi pelo 
en las altas cumbres de las sábanas
mojadas de lágrimas y espanto
un sueño que se aleja
tan esperado, tal vez borrado, sin más, deslizado por mis manos
unas manos abiertas y tensas
sin reflejos, sin un espasmo que detecte
que detenga la esperanza
levantar cada mañana este cuerpo que tanto me pesa
sin un sol deslumbrando mis pupilas
con la incertidumbre de si mi vida 
será rellenada de mis deseos
del deseo único y proclamado
reivindicado y buscado
el sueño de ser la persona que pretendo
una gota de tinta de más
y un mundo sin descubrir
un mundo que puedo dejar atrás
si el juego que intento acaba fracasando
las ansias terminarán terminando conmigo.

Realidad.acecha.

                       Alemania.












¿Quién habla hoy?
hoy habla el ansia,
y grita, ¿qué dice?
Hoy quisiera tener la voz más grave,
sonora y peculiar,
quisiera ponerse 
delante de un rostro,
un cuerpo, nada más.
Gritar, agitarse, hacer movimientos raros,
llamar esa atención que me esquiva como un rayo.
Pararle, prohibirle el paso,
¡Estoy aquí! ¡Siempre lo he estado!
dejarle ver que lo que todavía está
se acabará cansando. 
Que quizá yo me vaya 
harta de un aburrido llanto,
que provoca entre él y yo
un silencio extraño,
un frígido mirar de sueños apagados,
de nubes dispersas 
y un claro desengaño.                                               


(Despierto) 


¡¿Qué hora es?!
No más, basta ya. 

Un viaje para recordar.

Un frío acomodado,

como cualquier otro llavero,

en el horizonte 

también había nevado, 

primera toma de contacto,

esa fue de cuento, 

unas casas dibujadas,

en los alpes de la infancia.

Escaparates pidiéndome una mirada

y una foto si era nuevo.

Aquellos pasteles imposibles

gritaban que les diese un beso.

Una libertad suficiente,

un profesor que cambiaba de persona

tan cierto como que no era nuestro país.

Pero si me pareció un sitio para vivir. 

Encandilada quedé de Munich 

aquel Munich nocturno, 

más frío que arrastrar, 

no nos dio tiempo a más

pronto nos teníamos que ir.

Estrasburgo de francesa y alemana

toda no se podía vestir,

pues su historia se agitada

entre un país y otro país. 

Catedrales en el más insignificante pueblo 

que también yacía  blanco por allí. 

Cálidos cafés que nos hacían desaparecer,

del grupo nos separaban 

ignorando otras escaleras de campanar 

que al más hábil hacían morir. 

Un viaje que no acaba aquí...

Gracias a Bécquer.

Niebla, no hay luna,

mi alma en la sombra;

Selva, cerrada noche,

mi corazón suena a reproche;

Tempestad, infierno es la mar viva,

mi cabeza es una batalla perdida.

Flores, imposible fragancia,

tu ser deja atrás cuando pasa.

Melodía, el sol brilla,

tus ojos que despiertan al nuevo día;

Color, la naturaleza pura,

ese tuyo mirar dónde mi ser no habita.

...

Si ese beso que añoro

se fundiese de nuevo en mis labios,

si la coraza ocultadora de pensamientos

no me traicionase,

si las llaves de la confianza

abriesen la puerta de tu alma,

si el cielo fuese mío 

y te regalase las estrellas

si me dejases mostrarte un poco más 

de mi particular Luna llena,

si en mis manos 

estuviese la suerte echada,

te elegiría

te amaría

hasta el final

arriesgando las imágenes 

que me enseñan el fácil camino

para encontrarme conmigo

en el espejo más valioso

el que me muestro desnuda,

delante de él, 

sin mentiras, 

sin verdades, 

sola y sin ayuda

vulnerable ante la realidad.

En algún trozo de mi piel,

un tatuaje, 

el rostro de un amor imposible,

el mejor,

frágil, delicado

cierto.

Apareceríais tú 

y tu sonrisa

agarrados a mi mano. 

Agarrados a mi vida.

Ámame.

Cierro los ojos,

huelo esa fragancia que desprendes,

que me suspende,

el perfume de tu esencia,

lentamente te revela.

Esa oscuridad pegada al asfalto,

en la que dormiría,

despertaría

moriría

y todavía insatisfecha añoraría,

me aferraría.